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Dejemos una cosa clara... Tengo veinte años. Veinte años son ya una edad considerable, una edad a la que lleva su tiempo llegar. Y claro, cuando tienes esta edad piensas "ah bien, por fin se me considerará un adulto". No un erudito, no una persona que lo sabe todo, ni siquiera como alguien experimentado. Pero sí, al menos, como un adulto.

Yo soy un adulto, y toda la responsabilidad de mis actos, absolutamente de todos, recae en mi propia persona. Así que si quiero declarar que no me da la santísima gana poner licencias o aceptar que cualquier persona se una a mis seguidores, lo hago. Y, como en las tiranías, sanseacabó. Si no os gusta, pum, patada en la barra de direcciones y fuera.

¿No os habéis parado a pensar nunca qué pretendo transmitir...? Porque entonces, definitivamente, debe haber algo que esté haciendo mal.


http://www.youtube.com/watch?v=fZeA0PbjcdI
 

Dear followers of mine

Cierta persona (¡y hace no demasiado!) se atrevió a sacar a la luz ciertos pensamientos que compartí con ella en un alarde de confianza y afecto... e hizo pública mi elitista intención de joder a algunas de las chinches que crían en mi botón de seguidores de las personas que, por vaya a saber usted qué motivos, me siguen. ¡Mierda, pues me jodió toda la sorpresa! Yo que pensaba atacar a traición y por la espalda, disfrutar de una puñalada certera y reír malévolamente mientras (y atención, esto es importante) acariciaba con absoluta delicadeza el níveo lomo aterciopelado de mi señor gato...  ¡Demonios!

He dejado pasar tanto tiempo ¡por pura y jodida pereza, no os engañéis! para despistar a vuestras pobres mentes llenas de problemas tan sumamente importantes como atinar a meter cada pie en un calcetín cada mañana. Y si me atrevo a interrumpir semejantes dilemas filosófico-existenciales (dioses, el nivel de maldad en sangre ha llegado ya a alcanzar cotas escandalosamente altas), es porque la cifra parece aspirar a reflejar mis tiernos veinte añitos y eso es algo que me provocaría un interesante cabreo.

Mirad, seré breve, seré clara y hablaré en voz lo suficientemente alta como para no tener que repetirlo. Este cariñosamente brutal toque de atención está dirigido única y exclusivamente a aquellas personas (vamos a suponer que lo son; ya que soy matemática voy a sentar esta base así, porque me mola para trabajar: es fácil) que se cuelgan de MI botón de seguidores y... ahí... ahí termina toda nuestra relación. Santo cielo, ¿cómo osáis? Una dama de alta cuna, recatada y decente como yo, permitiendo que se cuelen en su dormitorio toda clase de desconocidos que, no sólo no le dirigen la palabra, sino que clavan sus ojos desde las sombras para observar todos sus movimientos en la suave danza del sueño que le desplaza de un lado a otro por entre las delicadas piezas de tela que conforman la cama. No, no, no. ¿Entendéis que no pueda permitir semejante comportamiento, verdad? Sois chicos y chicas listas, sé que lo hacéis (y si no... pues nada, espero que al menos sepáis cual es el antónimo de listo).

En fin, como sé que andar caminando entre metáforas es muy angusioso (últimamente he trabado cierta amistad con una humanista que aprovecha para hostigarme así cuando le viene en gana; sospecho que disfruta haciéndolo), y como ya ha quedado tan bonito y tan poético el post, lo diré en castellano puro y duro, para que todos nos entendamos. Que casi estamos en familia, oye.
Algunos coleccionan sellos, otros chapas y otros pobres desgraciados dados con los que jugar al rol... pero, ¡joder!, todos coleccionan seguidores. Gente que ni puta idea de quién es pero mira, mira qué bonito hacen engordando el número de la lista de personas que leen las cuatro letras mal puestas que las manos propias tienen a bien poner. Es que decoran tanto... es que te hacen sentir tan querido y popular...

¡Pues no, maldita sea! Y como me jode tanto que siempre estéis predicándome al oído que hay que hacer algo para cambiar las cosas, llenándome la cabeza con vuestros discursitos efervescentes como pastillas y llenos de grandilocuentes mensajes moralistas (¿de verdad os creeis que por ser una magnífica crack en computación y demás ciencias no voy a entender de letras? tomad esta piedra y golpearos, porque os lo merecéis, ¡soy un híbrido perfecto!), y visto que casi ME LINCHÁIS cuando se me ocurrió proponer lo de las licencias, pues voy a llevar a cabo esta protesta que no necesita de vuestra ayuda para llegar a buen puerto (no se puede confiar en vosotros... menuda decepción me llevé, sí...). Voy a borrar de mis seguidores a todos esos señores y señoras que no dan señales de vida. ¿Por qué? Pues a ver... obviamente porque me gustaría reivindicar con semejante acción mi total y absoluto rechazo a la práctica de tener ciento dos mil seguidores no puede ser: es demasiado poco retorcido para una mente como la mía. Así que nada, podéis pensar en mí como una especie de elitista frustrada, un personaje atormentado y resentido que repta hasta el ordenador y teclea con furia todo lo que quiere vomitar sobre un pedazo de papel digital.


Ah sí, mucho mejor, dónde va a parar. Ahora puedo descansar tranquila.

Buenas noches. 


Y Kerry es un borracho. Habráse visto.

Millions of light years away

Y los días fluyen, como niveles de tensión oscilando entre los dos únicos posibles valores que existen. Apagado, encendido.

Me siento abrumada. Las primeras fiebres de octubre se han llevado la chispita que mantenía mis pies, de puntillas, en la tierra. ¿Quién soy, qué hago aquí, qué significa esta hoja en blanco, y por qué la tinta me pregunta cómo desmenuzar una resta...? Y mis dedos, entes ajenos pegados al cuerpo con la resistente cola que es la sangre, codifican haciendo escupir tinta a un bolígrafo para que mi cerebro, que retoza sobre el suelo con los coloretes de la enfermedad en las mejillas, pueda hacer pompas de jabón con la nariz.

Pero sabéis, quizá sea precisamente por eso que me siento tan abrumada. No ceso de recibir estímulos, y eso me hace vibrar como si fuera un instrumento. Recoger inspiración de un puñado de letras convenientemente cosidas juntas... ah, y sentir que se ha borrado un margen, que su pasión y la mía no son diferentes, que tiene el poder de manipular los músculos que estiran mi boca, de crear el sonido agudo que mis cuerdas vocales deforman para reír...
Sí, y entre estas nubes de silenciosa aceptación, que prefieren tapar las verdades vidriosas de mis ojos aquejados por la fiebre, sigo temblando entre escalofríos, preguntándome qué clase de magia negra remendada sobre la etiqueta de semejante prenda de cincuenta y tres folios ha permitido que sus letras me acompañen durante mis desventuras algebraicas...


Lift your eyes and let me in
cause baby I'm an alien like you
would you ever wake at night and realize
the reason why you knew me then
is maybe I'm an alien too
would you ever let me be an alien with you...
 

Jajaja...

El plano metafórico es un hiperplano de dimensión n ≥ 4, vamos, de eso estoy más segura que de la certeza de la ecuación 2+2=4. Un maldito hiperplano en el que no tiene sentido geométrico intentar representar nada, porque todo lo que tus manos puedan acertar a dibujar degenerará en un trazo subjetivo sujeto a las leyes de pensamiento de... ¡quién sabe qué demonios!

Con lo claras y ordenaditas que son mis ecuaciones, y lo mucho que me cuesta despegarme de su cálida seguridad numérica que no puede engañarme ni escurrir sus soluciones bajo un manto de elaboradas mentiras. Y es que cuando tengo que quitarme las gafas y desviar la mirada de las páginas cuidadosamente tatuadas de fórmulas para adentrarme en el territorio profano de las conexiones cerebrales humanas, ¡ah, maldita la gracia que me hace!

Ah... es que de verdad no os hacéis a la idea de lo frustrante que es darte cuenta de que la ecuación de punto y final que habías concluido para el planteamiento de un enunciado concreto está equivocada. Porque la cosa ya no está ni muerta ni viva, sino algo repugnantemente intermedio para lo que no existe ni nombre.

¡Pues que vuelen los malditos folios, demonios!

And this is my reaction to everything I fear
'Cause I've been going crazy
I DON'T WANNA WASTE ANOTHER MINUTE HERE!

And the rest be sent to hell

¡Yo sólo quiero agitarles, agitarles como a un batido al que se le ha quedado todo el chocolate en el fondo, a ver si de una maldita vez sale algo más que la rancia leche blancuzca que se derrama nada más destapar el envase; ese ansia rabiosa de salir precipitándose al mundo de adoquines que pisan tus zapatos, demostrando que son los más líquidos, los más blancos, el ángulo de su trayectoria el más agudo de la historia del movimiento parabólico...!

Let's kill tonight! 
Kill tonight!
Show them all you're not the ordinary type!

When I arrived home, he was already gone. No one came to the door, angry mewling, blaming me for going out without the permission of His Grace. 'Cause today I left without a mere goodbye, I just took the door and run to the station, and then run to the university.

And this is the first night he’s not going to sleep in his home. The first he's not here when I, actually, am. Where is he going to stay, I wonder... cold place, white naked paper walls, the powerful illness smell. And I’m not by your side, my Shine.

I so love him. I love him, all the unconditional love a human being is able to produce, and I’m feeling so terribly sad. Feeling so damned depressed seeing the corner of plastic white bag and thinking, unconsciously, oh there you are, just to be hit by the harsh reality you are not.

Two years and almost a half, I grew accustomed to your warm indifference. The way you look at me, those big green-blue eyes of you in my poor common browns, expectants, waiting for the tiniest sign to take advantage and trap you between my arms.

And, in the end, it was you who trapped me.

I would really be so thankful if you just don’t leave comments on this post.